Patrick Fiori, le chanteur bien placé mais jamais écouté

Hier, fête de la musique oblige, une chaîne a diffusé un concert à la télé. Moi, je me paluchais tranquille devant un site de cul avec Espagne-Croatie en fond sonore. Une gentille dame, bénie des queues, se prenait un python brésilien dans le baba et visiblement, elle l’appréciait. Ecoeuré par cette vision hautement répulsive, même pour un esprit aussi libidineux que le mien, j’ai décidé de lâcher mon 17, qui pliait sous le poids du dégoût pour me saisir de la télécommande et trouver un spectacle plus stimulant; une enquêtrice bonne qui coffre des tueurs en série par exemple.

Et là, je tombe sur « Vous n’aurez pas ma liberté de penser ». Dur accès à l’extase. J’ai juste le temps de me demander s’il chante en live, qu’apparaît la trombine de cet homme qui squatte nos écrans depuis des décennies mais qui n’a jamais réussi à vendre un disque, si ce n’est à son père. Et ce, malgré l’apport du hitmaker JJ Goldman. Patrick … Patrick … Patrick … Sacré lui, poisseux moi !

Mécaniquement, je suis retourné au foot, des fois qu’une supportrice… Puis à ma mielleuse enfionneuse et enfin, à mon vibrionnant décapsulant. Faut dire qu’elle sait s’y prendre, la gordita. Oui, léchouille ! Vas-y ! Tourne autour avec ta grosse langue et oui, engloutis le mont aux laves laiteuses ! Oui, vas-y, perversa ! Chupa ! Chupa ! Évides ce pauvre carioca de ses rudes frustrations ! Oui, avale, avale tout ! Contemple … Contemple ton … œuvre. Fiori… Patrick Fiori a t-il une œuvre, lui  ?

Merde ! Pas moyen de s’enjailler sans que cette tête ovale ne vienne interrompre ma quête désespérée de libération crémeuse. Putain ! Et voilà ! Voilà ! Pépito se rebiffe.

A cause de ce corse d’Arménie de mes deux, je ne peux même plus me taper une queue tranquille. Dégage de ma tête, pique-assiettes, que je fasse pleurer quéquette, pépère !

3 minutes. C’est mou ! Rien à faire, Pépito fait le mort. Je vais me le faire, le Fion qui rit.

Wiki ? combien d’albums vendus par ce traîne-télé ?

Whaou ! Il vend, ce quingué ! Mais qui sont les cons qui achètent ses dégueulis vocaux ? Le mec a fait copain-copain avec tout le showbiz pour écouler ses platitudes. C’est pas possible !
Je suis sûr que sa meuf est aussi belle que ma paume gauche.

Google images ?

Putain, l’enculé !

 

En plus, il vit en Corse. Et certainement pas dans une bergerie dans l’arrière-pays. MERDE !!!

 

 

COMMENT PUIS-JE DÉFONCER LA BONHOMIE DE CE PAS DE TRIQUE ?

 

Ben, oui ! Il doit avoir une petite bite. Ouais, c’est ça ! Avec sa tête oblique de moineau, je suis sûr qu’il en a une petite. Hein, Patouche, que t’as une petite bite ?

Car, s’il en avait une, disons à peu près correcte, elle aurait bien rempli la bouche de Lara; ce qui nous aurait évité depuis bien longtemps, bien des désagréments. Je reconnais qu’elle a tout de même tenu pour Zenatti, mais c’est loin d’être un exploit … Chanteuse ordinaire, cavité buccale ordinaire, taux d’accommodation extraordinaire. Bon ! je retire à peu près.

C’est ça, Pateux, si tu penses que c’est parce que tu squattes le canapé de Bruel, que tu es grand… Et ben, tu te pouce-index-majeurises, mon pote ! Bruel ! Maintenant Bruel. Putain, c’est pas possible ! Qu’est-ce que j’ai fait pour mériter ça ? La variét de merde m’a tuer ! Ils ont eu Pépito ! Vivement le Viagra ! Le Viagra… Quelle idée saugrenue ! C’est moi ! Enfin ! Trop jeune pour ces conneries. Youporn et Pépito rejaillira de mes jambes…

 

Vas-y ! regardes ce boule, Pep ! Regarde ces hanches et imagine-toi, l’exploration, le forage ! C’est ça, Pépito ! Redresse-toi ! Montre-moi que t’es un homme ! Vas-y, mon petit ! C’est ça ! Je savais que je pouvais compter sur toi. Tu es mon gars ! Tu le sais, ça  ? Allez ! C’est ça !

Je vais appeler une soulageuse pour te prouver tout mon respect devant ton incomparable vaillance !

 

Gtrouve ? Beurette, 100e, Saint-Ouen, une heure, tél, dans une demi-heure. Joli descriptif : un bon gros cul, de bons gros nibards, la chatte velue, zéro tatouage, 32 ans; sans doute avec un ou deux gosses, de bonnes lèvres à queue… Ouuuuuuuuuuh ! Une bonne bobonne qui a l’occase, fait profiter de ses bonnes prédispositions naturelles. Si son mari savait que pour 100 e, on l’encule et elle recrache, il apprécierait mieux ses silences. Je crois qu’on est bons là, vieux père ! Je crois qu’on est bons !

 

Osez le bon sens !

YDM

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